Las pareces desaparecen, todo se vuelve inmensamente agua.
Agua las paredes, agua el florero de tu madre, agua las ultimas noticias del Japón que traia tu hermano en una carta, agua los tickets del cine, agua la casa entera y tú flotas, en mitad de ella como una sirena muerta que no abre los ojos por miedo a cegarse, flotando con el camisón blanco y los pelos revueltos, suspendidos.
Agua todo menos yo.
Los cigarros que me fume ayer entre copas ahora se me quedan pegados como caucho al corazón, el alquitrán de la resaca se me pega a las diminutas paredes del saber, que hoy es el hoy eterno.
Y vuelvo a no saber nada del amor, entre tanta niebla me remonto a las primeras piernas abiertas que toqué, a la segunda boca que besé. A la amargura de la espesura del pensar que cuando uno crece entiende. Y no al revés, hoy me doy cuenta que és todo al revés, y cuando uno crece deja de saber, deja de creer.
Ahora nuestra agua se desborda por las ventanas y tu sales despedida en casacada por ellas, mientras yo me quedo sentado en nuestro sillón rojo, con las piernas dobladas mientras miro un cenicero rebosante, y el gato se sube a un armario flotante, el pequeño Ulises se lanza a la deriba de nuestro salón.
Mis camisas y tus bragas cabalgan por el pasillo buscando la calle, las dejo ir.
Los bomberos se agolpan debajo de nuestro balcón, y yo los dejo estar, y subir a casa, tu cuerpo ya corre calle abajo.Las señoras de la panadería se llevan las manos a la cabeza mientras se dicen : Con Franco no pasaba, y las dejó que hablen.
Inspiro, Inspiro.
Mis pulmones se llenan de agua.
Ahora soy yo el que salgo por la ventana en cascada y mi cuerpo indolente espera encontrarse con el tuyo calle abajo, mientras los bomberos suben a casa a ver que ha pasado.
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